Hvordan møttes Ree og Ladd Drummond

I den første utgaven av Pioneer Woman Magazine, Ree Drummond deler historien om hvordan hun og mannen Ladd møttes.

Glem dette, sa jeg til meg selv da jeg lå viltvoksende på sengen der jeg vokste opp. I hjembyen min i Oklahoma på en selvpålagt pit stop, ble jeg gjemt i en papiraktig sump av studieguider, utkast til CV-en min, oversikt over Chicago-leiligheter og en J.Crew-katalog fra som jeg nettopp hadde bestilt en ullfrakk på 495 dollar i oliven, ikke sjokolade, fordi jeg er en rødhårete, og fordi Chicago vintre er en smule mer nippy enn Los Angeles, som jeg hadde lagt igjen uker Tidligere. Jeg hadde vært på det hele uken - søk, redigering, shopping - og jeg var glatt utslitt. Jeg trengte en pause.

Jeg satte kursen ned til J-Bar, et lokalt dykk der vennene mine møttes for en drink i julen. Jeg hadde tigget ut tidligere, men nå virket et glass chardonnay ikke bare tiltalende, men nødvendig.

Påbudt, bindende. Jeg vasket ansiktet, kastet på meg svart mascara, frigjorde håret fra den trette hestehale, dabbet på litt Carmex og blåste ut døra. Femten minutter senere var jeg i selskap med mine gamle venner og chardonnay, og følte tilfredshet med å være sammen med mennesker som har kjent deg for alltid.

Det var da jeg så ham - cowboy - over hele rommet. Han var høy, sterk og mystisk, nipper til flaskeøl og hadde på seg jeans og cowboysko. Og hans hår. Hingstenens hår var veldig kort og sølvgrått - altfor grått for hvor ung ansiktet hans var, men akkurat grått nok til å sende meg gjennom taket med alle slags fantasier om Cary Grant i Nord for nordvest. Nådig, han var en visjon, denne Marlboro manesk-karakteren over hele rommet. Etter noen minutters stirring, inhalerte jeg dypt og reiste meg. Jeg trengte å se hendene hans.

Jeg slynget meg til delen av baren der han sto. Ikke ønsker å fremstå som åpenbar, tok jeg fire kirsebær fra krydderbrettet mens jeg fikk et glimt av hendene hans. De var store og sterke. Bingo.

I løpet av få minutter snakket vi.

Han var en fjerde generasjon storfe som hadde mer enn en time unna. Men jeg visste ikke noe av dette da jeg sto foran ham, prøvde mitt beste for ikke å se for stirrende inn i de isblågrønne øynene hans, eller, verre, sikle over ham. Før jeg visste ordet av det, var det gått to timer. Vi snakket om natten. Vennene mine fniste der jeg hadde forlatt dem, glemme det faktum at deres rødhårede amiga nettopp hadde blitt truffet av en lyn.

Da kunngjorde denne mystiske cowboyen brått at han måtte gå. Gå? Jeg tenkte. Gå hvor? Det er ikke noe sted på jorden, men denne baren.… Men det var noe for ham: Han og broren hadde planer om å lage julekalkuner til noen mennesker i den lille byen hans. Mmmm. Han er fin,Jeg tenkte. "Bye," sa han med et mildt smil. Og med det gikk han ut av baren. Jeg visste ikke engang navnet hans. Jeg ba det ikke var Billy Bob.

Jeg var sikker på at han ringte neste morgen. Det var et relativt lite samfunn; han kunne finne meg hvis han ville. Men det gjorde han ikke. Heller ikke ringte den dagen, uken eller måneden. Gjennom den tiden tillot jeg meg å huske øynene hans, bicepsene hans, den rolige måten hans. Skuffelse ville vaske over meg. Det gjorde ikke noe, vil jeg si til meg selv. Jeg var på vei til Chicago og et nytt liv. Jeg hadde ingen forretninger med å bli knyttet til noen her rundt, enn si noen Wrangler-iført cowboy med salt og pepper hår.

Å bo hjemme hos foreldrene mine hadde fått meg til å savne bylivet og begynne å bli seriøs med Chicago. Basert på min korte tid hjemme, visste jeg at et urbant miljø var der jeg hørte hjemme. Jeg savnet bekvemmelighetene, kaffebarene, det store utvalget og de små neglesalongene hvor damer ivrig svermer meg og gned skuldrene i fem minutters mellomrom til jeg gikk tom for penger. Jeg savnet anonymiteten i å bo i en by - evnen til å løpe til markedet uten å løpe inn på læreren min i tredje klasse. Jeg savnet utelivet, kulturen, shoppingen. Jeg savnet restaurantene - Thai, italiensk, indisk. Jeg trengte å komme meg på ballen og flytte til Chicago. I månedene som fulgte etter å ha møtt cowboy som gjorde sjelen min til sopp, fortsatte jeg å gjøre forberedelser til å flytte. Mens jeg av og til hadde funnet meg hjemsøkt av den robuste Marlboro Man-karakteren jeg møtte i J-Bar, fortsatte jeg å fortelle meg selv at det var en god ting han aldri hadde kalt. Jeg trengte ikke noe som avledet min vilje til å komme tilbake til sivilisasjonen. Tilbake der normale mennesker bor.

Jeg bestemte meg for å holde meg nær hjemmet gjennom min eldste bror Dougs bryllup om våren og reise til Chicago et par uker etter det. Jeg hadde alltid ment at tiden min hjemme skulle være et pit stop, uansett; før altfor lenge ville Chicago være mitt nye hjem. Helgen til bryllupet skulle jeg havne i selskap med Walrus, Dougs beste venn fra Connecticut. Han var så søt som det blir, og vi var som erter og gulrøtter, satt sammen på øvingmiddagen og spøkte på festen etterpå. Vi ble værende sent den kvelden, snakket og nippet til øl og ikke gjorde noe av oss ville angre. Under seremonien blunket han til meg, og jeg smilte tilbake. Hvalross var den perfekte datoen, kysset meg en god natt etter mottakelsen og sa: "Vi ses i neste bryllup." Så når alle festlighetene var over og telefonen min ringte sent på søndag ettermiddag, jeg var sikker på at det var Walrus, ringer fra flyplassen.

"Hallo?" Jeg svarte på telefonen.

"Hallo, Ree?" Den sterke mannlige stemmen i den andre enden sa.

"Hei, Walrus!" Jeg skrek. Det var en lang stille pause.

"Hvalross?" Gjentok jeg.

Den dype stemmen begynte igjen. "Du husker meg kanskje ikke - vi møttes på J-Bar i fjor jul?"

Det var Marlboro-mannen.

Det hadde gått nesten nøyaktig fire måneder siden vi låste blikk på den baren, fire måneder siden øynene og håret hadde fått knærne mine til å bli overkokte nudler. Det hadde gått fire måneder siden han ikke klarte å ringe meg dagen etter, uke, måned. Jeg hadde selvfølgelig gått videre, men det robuste bildet av Marlboro Man hadde satt et uutslettelig preg på psyken min.

Men jeg hadde akkurat begynt på planleggingen av Chicago før jeg møtte ham, og nå var jeg omtrent på vei.

"Å hei," sa jeg nonchalant. Jeg dro snart. Jeg trengte ikke denne fyren.

"Hvordan har du hatt det?" han fortsatte. Yikes. Den stemmen. Det var grusomt og dypt og hvisking og drømmende, alt på samme tid. Jeg visste ikke før det øyeblikket at det allerede hadde satt opp permanent opphold i beinene mine. Margen min husket den stemmen.

"Bra," svarte jeg og fokuserte på å fremstå som tilfeldig. "Jeg gjør meg bare klar til å flytte til Chicago, faktisk."

"Å ..." Han gikk til pause. "Vel... vil du gå ut på middag denne uken?"

"Um, visst," sa jeg, og så egentlig ikke poenget med å gå ut, men klarte heller ikke å avvise en date med den første og eneste cowboy jeg noensinne har blitt tiltrukket av. "Jeg er ganske fri denne uken, så -"

"Hvordan går det i morgen kveld?" skar han inn. "Jeg henter deg klokka sju."

Han visste ikke det, men det eneste øyeblikk med take-charge, hans øyeblikkelige forvandling fra en sjenert, stille cowboy til denne selvsikre, befalende tilstedeværelsen påvirket meg dyptgående. Interessen min ble offisielt brent.

Neste dag åpnet jeg inngangsdøren til foreldrene mine. Hans blå denimskjorte fanget øyet mitt bare sekunder før de like blå øynene gjorde det.

"Hallo," sa han og smilte.

De øynene. De satt fast på min, og min på hans, i flere sekunder enn det som er vanlig ved begynnelsen av en første date. Knærne mine - som hadde vendt seg til gummibånd den kvelden jeg møtte ham i en form for ulogisk begjær - var nok en gang så faste som kokt spaghetti.

"Hallo," svarte jeg. Jeg hadde på meg slanke svarte bukser, en fiolett V-hals genser og piggete svarte støvler - motemessig var vi på en morsom måte samstemte. Jeg kjente at han la merke til det, mens de tynne hæla mine motbydelig klumpet seg langs fortauet på oppkjørselen.

Vi snakket gjennom middagen; hvis jeg spiste, var jeg ikke klar over det. Vi snakket om barndommen min på en golfbane, om oppveksten hans i landet. Om mitt livslange engasjement for ballett; om hans lidenskap for fotball. Om L.A. og kjendiser; cowboyer og jordbruk. På slutten av kvelden og syklet i en Ford F-250 diesel pickup med en cowboy, visste jeg at det ikke var noe annet sted på jorden jeg ville være.

Han gikk meg til døren - den samme som jeg ble eskortert av kvise gymnasegutter og diverse forlovere. Men denne gangen var annerledes. større. Jeg følte det. Jeg lurte på et øyeblikk om han også følte det.

Det var da piggehælen på støvelen min ble fanget på foreldrenes mursteinsfortau. På et øyeblikk så jeg mitt liv og min stolthet passere for øynene mine da kroppen min slynget seg fremover. Jeg hadde tenkt å bite det, sikkert - foran Marlboro Man. Jeg var en idiot, en dork, en klutz av høyeste orden. Jeg ønsket å knipse fingrene og magisk trekke opp i Chicago der jeg hørte hjemme, men hendene mine var for opptatt med å piske foran overkroppen, i håp om å støtte kroppen fra høsten.

Men noen fanget meg. Var det en engel? På en måte. Det var Marlboro Man. Jeg lo av nervøs forlegenhet. Han humret forsiktig. Han holdt fremdeles armene mine, i det samme sterke cowboy-grepet som han hadde brukt for å redde meg øyeblikk tidligere. Hvor var knærne mine? De var ikke lenger en del av anatomien min.

Jeg hadde alltid vært gale gal. Fra badevakter ved bassenget til caddiene som traff golfbanen, var søte gutter ganske enkelt en av favoritt tingene mine. I midten av 20-årene hadde jeg datert praktisk talt alle kategorier av søte gutter under solen. Bortsett fra en. Cowboy. Jeg hadde aldri engang snakket med en cowboy, enn si kjent en personlig, enn si noen gang datert en, og absolutt, absolutt, positivt aldri kysset en - før den kvelden på min foreldres veranda, bare et par uker før jeg skulle begynne mitt nye liv i Chicago. Etter å ha reddet meg fra å falle flatt i ansiktet, denne cowboy, denne vestlige filmpersonen som sto foran meg, var, med et sterkt, romantisk, sinnssykt perfekt kyss, og satte inn kategorien "cowboy" i dateringen min repertoar.

Kysset. Jeg husker dette kysset helt til mitt siste pust, jeg tenkte for meg selv. Jeg husker hver detalj. Sterke kalle hender som griper meg over overarmene. Klokka fem skrubber mot haken min. Svak lukt av skinn i luften. Stjernet denimskjorte mot håndflatene mine, som gradvis har funnet veien rundt hans trimmede midje ...

Jeg vet ikke hvor lenge vi sto der i den første omfavnelsen av våre liv sammen. Men jeg vet at når det kysset var over, var livet mitt som jeg alltid hadde trodd at det var over også.

Jeg visste det ikke enda.

---

Pioneer Woman Magazine er tilgjengelig nå på Walmart.

Utdrag fra Pionerkvinnen: sorte hæler til traktorhjul - en kjærlighetshistorie av Ree Drummond. Copyright © 2011 av Ree Drummond. Etter avtale med William Morrow, et avtrykk av HarperCollins forlag.